Il ministro della difesa americano, Pete Hegseth, (che aveva già cambiato il suo titolo da segretario della difesa a segretario della guerra) ha detto che i membri delle forze armate americane saranno testati per tenere sotto controllo il loro livello di testosterone, così che chi ha un livello di testosterone più basso possa accedere (su base volontaria) a una terapia sostitutiva.

Nel video con cui ha annunciato questo cambiamento, Hegseth ha detto che è necessario per assicurarsi che i militari americani siano il più “letali” possibile.

Da un punto di vista scientifico, non c’è nessuna validazione né del fatto che un test generalizzato del testosterone sia attendibile o una buona idea, né del fatto che soldati con più testosterone siano “più letali”. L’insufficienza di testosterone o ipogonadismo è una condizione abbastanza rara che riguarda solo il 2% degli uomini, secondo l’associazione americana degli urologi. Ma, a causa di un’industria che vende integratori di ogni tipo attraverso podcast e canali Youtube, si è creata nella popolazione l’impressione che si tratti di una condizione molto più diffusa.

Amministrare il testosterone o assumerlo quando non si è in condizioni di ipogonadismo aumenta il rischio di infertilità, ictus e infarto. Del modo in cui il testosterone influenza il comportamento, abbiamo parlato in questo episodio.

Mi ha fatto molto riflettere l’idea che un segretario della difesa usi come parametro principale per la salute delle forze armate la “letalità” delle persone sotto di sé, e non per esempio il coraggio, l’integrità, lo spirito di servizio, la lealtà, lo spirito di sacrificio.

È un’idea, questa della “letalità” come misura del valore, che il generale Vannacci ha ripreso in un video creato con l’intelligenza artificiale nel quale lui appare nei panni di un imperatore romano che manda a morte i suoi avversari politici davanti a un Colosseo traboccante di un pubblico assetato di sangue.

I fratelli Tate sono stati arrestati in Florida perché si sono aggiunte nuove accuse di donne che sono state soffocate, stuprate e costrette a prostituirsi. I due, come rivela un’eccezionale inchiesta del New Yorker, ripresa in italiano da Valigia Blu, non solo attiravano giovani donne con l’inganno per poi rinchiuderle in case in cui le costringevano a sfornare video porno per il loro impero digitale, ma insegnavano anche ad altri uomini a fare lo stesso: più di 160.000 “studenti” hanno partecipato ai loro corsi per magnaccia (li chiamavano così, Pimping Hoes Degree), presentati come uno strumento di emancipazione maschile.

A leggere le testimonianze delle decine di donne che hanno denunciato i fratelli Tate, e a sentire i contenuti che lo stesso Andrew pubblica ormai da anni online con la complicità delle piattaforme che guadagnano sulla sua propaganda, pure loro misurano la propria virilità sulla capacità di essere letali, di soffocare, picchiare, terrorizzare le donne che hanno la malaugurata sorte di incrociare il loro cammino.

Da dove viene questa sete di morte e quando è diventata sinonimo di virilità?

Nessuna tradizione militare seria ha mai sostenuto che la capacità di dare la morte fosse la virtù più alta di un uomo: disciplina, autocontrollo, responsabilità, onore, hanno sempre fatto parte dell’ethos del guerriero, perché una forza senza controllo è semplicemente violenza.

Quello a cui stiamo assistendo oggi viene raccontato come un “ritorno alle origini del maschio”, ma è qualcosa di diverso che ha una nota profondamente disturbata. La letalità non viene presentata come un mezzo necessario in circostanze eccezionali, ma come un’identità desiderabile. La capacità di uccidere è sganciata da qualsiasi necessità, è puro spettacolo.

Questa versione della virilità, d’altra parte, non esiste senza un pubblico che applaude, perché non ha senso di esistere se non attraverso la lente della performance. È per questo che rispondere alle sfide di Vannacci come se fossimo nel cortile di una scuola media non fa che alimentare questo meccanismo perverso (qualcuno lo dica a Matteo Renzi).

Che cosa sta succedendo? Beh, il sangue, come il sesso, vende.

Lo sa Hegseth, lo sa Vannacci, lo sanno meglio di tutti i fratelli Tate.

Viviamo in un’economia in cui l’attenzione è la risorsa più preziosa, e le piattaforme premiano sistematicamente ciò che provoca una risposta emotiva immediata.

In questo mercato, il sangue è un contenuto che funziona. Come il sesso, cattura lo sguardo prima ancora che il cervello abbia il tempo di reagire. E quando il pubblico si abitua, bisogna alzare continuamente la posta.

È la stessa logica che porta un segretario della Difesa a parlare di “letalità”, un generale a immaginarsi imperatore davanti a un Colosseo digitale e un influencer come Andrew Tate a costruire un impero economico raccontando la violenza contro le donne come un segno di successo maschile. In tutti e tre i casi, la brutalità è diventata una strategia di engagement.

Il problema è che ogni volta che premiamo con la nostra attenzione la performance più estrema, il confine di ciò che appare normale si sposta un po’ più in là. È così che funzionano i social.

Il video di Vannacci mi ha messo a disagio perché, andandolo a vedere sul suo profilo, di fatto mi sono trovata tra le fila degli spettatori inferociti che urlavano dagli spalti.

Il Colosseo siamo noi. Siamo sempre stati noi.

Ogni visualizzazione, ogni commento indignato, ogni condivisione scandalizzata aggiunge un altro spettatore a quell’arena. Poco importa se stiamo applaudendo o fischiando: la piattaforma registra soltanto che siamo rimasti a guardare.

I social hanno reso infinitamente scalabile un meccanismo che gli antichi romani avevano compreso: la violenza può essere uno strumento di potere, ma è anche un formidabile spettacolo capace di catturare l'attenzione e trasformarla in consenso.

Allora come oggi, la violenza era un potentissimo diversivo per far sì che - per il tempo dello spettacolo - i poveracci negli spalti si dimenticassero di quanto miserabile fosse la loro condizione e applaudissero il fatto che, per quel giorno, ad essere sacrificati non erano loro.

Oggi non serve essere un imperatore per organizzare i giochi. Basta uno smartphone, e la disponibilità a spingersi un po’ più in là degli altri.

Così la crudeltà diventa una strategia di crescita. Ogni provocazione deve superare la precedente. Ogni gesto deve essere più scioccante, ogni dichiarazione più estrema.

Hegseth, Vannacci e Andrew Tate parlano a pubblici diversi e perseguono obiettivi diversi, ma hanno capito tutti la stessa cosa: nell’arena digitale la morte cattura lo sguardo.

E più noi restiamo a guardare, più l’arena si allarga.

La democrazia si sta trasformando. Ogni giorno, con la nostra attenzione, votiamo per il mondo che vogliamo vedere. Votiamo attraverso ciò a cui scegliamo di dedicare il nostro tempo, la nostra curiosità, la nostra indignazione. Votiamo molto prima di entrare in una cabina elettorale, prima ce ne accorgiamo e meglio è.

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Quando stavo lavorando alla scrittura di Storie Spaziali per Maschi del Futuro, mi resi conto che se volevo parlare di maschile non potevo non parlare anche di guerra.

Tra i vari esperimenti che feci, ci fu la scrittura di un racconto che si rivelò troppo struggente per essere incluso in una raccolta di fiabe per bambini. Ve lo metto qui, e mi fa piacere se mi dite che cosa ne pensate nei commenti.

La guerra di Waterjar

Non feci in tempo a voltarmi verso il finestrino, perché il treno ebbe una frenata brusca e, allo stesso tempo, lentissima. Sentii la cintura che mi tratteneva il bacino e vidi il mio tronco e le mie gambe proiettarsi in avanti pianissimo fin quasi a toccarsi, senza che nulla potesse fermare quel movimento. Allo stesso tempo, tutti i suoni si attutirono di colpo. Di quella sequenza al rallenti ricordo il momento in cui mentre il mio corpo tornava verso il sedile, mi voltai e vidi Waterjar per la prima volta.

L’acqua era azzurrina e trasparente, nonostante sembrava che fossimo a una certa profondità, e una foresta di alberi-alga fluttuanti si estendeva a perdita d’occhio. Ai tronchi più grossi, di tanto in tanto, erano fissati certi grossi globi luminosi, grandi come stanze o piccoli appartamenti.

“Le case sugli alberi fanno sempre un certo effetto, no?” disse Mada,

notando soddisfatto il mio stupore.

Annuii, incapace di staccare gli occhi dallo spettacolo delle grandi balene rosa cipria che nuotavano indisturbate in quella foresta di alberi morbidi e case senza spigoli.

“Waterjar è il pianeta madre,” mi disse Mada “il primo ad essere stato abitato in questo sistema solare. Qui incontreremo la donna più anziana di Solara Twins, Jynte. È la memoria storica di questo pezzo di universo. Abbiamo tutti imparato moltissimo da lei, anche se non è sempre stato facile.”

Il treno intanto si era fermato, Mada si era sganciato la cintura di sicurezza ed era entrato nella tuta. La indossai anch’io e quando stavamo per aprire la porta, come guardandoci allo specchio, ci infilammo insieme gli elmetti.

Quando la porta del treno si aprì, l’acqua non entrò nella carrozza: fummo noi ad attraversare quel muro liquido aiutandoci con le braccia, e ci trovammo immersi in quel nuovo mondo.

Arrivammo in casa di Jynte senza troppe difficoltà. Le tute che avevamo ci consentivano non solo di camminare sul fondo, erano anche dotate di alcuni propulsori che rendevano la resistenza dell’acqua molto meno faticosa. In ogni caso camminavamo piano, mentre sopra le nostre teste dondolavano le chiome dorate e verdi di quella lentissima foresta.

Arrivata nella sua casa-bolla, seguendo l’esempio di Mada, mi tolsi il casco perché quelle case erano ambienti con un’atmosfera ibrida: sia gli umani della specie terrestre, che quelli della specie acquatica potevano starci bene.

“Waterjar,” mi dice Jynte, quando sono ancora col casco in mano, prima di presentarci, “non è sempre stato un pianeta in pace.” Poi si siede in una poltrona bianca, e io e Mada ci sistemiamo in un divanetto di fronte alla poltrona, bianco anche lui, con il vetro della casa-bolla alle spalle.

Dietro di noi passa una balena, vedo il suo riflesso e vorrei girarmi a guardarla, ma Jynte ha già iniziato a raccontare.

“All’inizio fu la foresta a cambiare: era come se si fosse riempita d’occhi. Ovunque andassimo, ci sentivamo osservati, e gli alberi-alga non dondolavano più. Rimanevano immobili in quest’acqua, come in attesa di qualcosa di terribile. In una notte senza lune, calarono in acqua le loro bombe: le fecero esplodere all’alba e fu lì che iniziò ‘il grande buio’. Morirono molte balene, e i loro corpi morti, saliti in superficie, non lasciavano passare la luce del sole. Fu l’oscurità del mare a far precipitare nel buio l’anima dei soldati che ci attaccavano.”

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Queste sono le domande dalle quali siamo partiti ieri nella conferenza stampa di lancio del progetto Storie Spaziali per Maschi del Futuro - SCUOLA EDITION, che si è tenuta martedì 20 gennaio alla Camera dei Deputati, alla presenza dell’onorevole Stefania Ascari (M5S), del senatore Filippo Sensi (PD), dell’onorevole Francesca Gherra (AVS), della Presidente della Fondazione Libellula Deborah Moretti e della Head of Communication & Fundraising della Fondazione, Francesca Panigutto.

Nel video allegato a questo post trovate una versione editata del video della conferenza, disponibile in versione integrale a questo link.

È stato un momento molto bello che mi fa piacere condividere con voi perché è stato un incontro ad alta densità di contenuti.

La cosa straordinaria è che da quando abbiamo iniziato a parlare del progetto, già 170 scuole primarie si sono candidate spontaneamente manifestando il bisogno e la volontà di ospitare questo progetto nel proprio istituto.

Se volete candidare la vostra scuola, mandate un’email a contattaci@fondazionelibellula.com

Viviamo in un’era in cui ogni giorno ci viene messa sotto gli occhi la sofferenza generata dall’esercizio brutale del potere. Abbiamo la sensazione di camminare sul filo: da una parte c’è il rischio di diventare indifferenti e cinici; dall’altra la sensazione di rimanere schiacciati, di non riuscire a sostenere il peso di tutto questo dolore.

Fare resistenza vuol dire coltivare tutti quegli spazi in cui si può costruire un’alternativa. Vuol dire difendere i momenti in cui riusciamo a incontrarci, a guardarci negli occhi, con compassione e onestà, senza paura.

Questo progetto è presentato alla Camera, ma è sostenuto interamente dalla Fondazione Libellula, che a sua volta per realizzarlo ha trovato sostegno in decine di aziende.

A sua volta, la diffusione di Maschi del Futuro è aiutata da quelle aziende che mi hanno invitato a parlare con le loro persone, che hanno regalato l’abbonamento alla propria comunità, finanziando dunque un pezzetto di questo viaggio, che centimetro dopo centimetro sta arrivando molto, molto più lontano di quello che ciascuno di noi, singolarmente, avrebbe potuto immaginare. Ma che significa “aziende”?

Significa cittadine e cittadini che hanno riconosciuto di avere un potere, piccolo o grande, e hanno scelto di metterlo al servizio di un’idea, di un movimento, di uno spostamento culturale che possa aiutarci a fare leva sulla nostra umanità, sulla nostra capacità empatica, sul desiderio di una giustizia che non fa calare ghigliottine, ma che ripara, ricostruisce, e si interroga su come porre le basi per un futuro migliore.

Se volete invitarmi a parlare nella vostra azienda, scrivete a olgamerlin@mismaonda.eu

Anche se non sembra, abbiamo nelle nostre mani molti più strumenti di quelli che crediamo per fare resistenza. Usiamoli.

Altre due cose

• Mark Carney, primo ministro del Canada, ha tenuto ieri a Davos un discorso memorabile, di quelli che entreranno nei libri di Storia. Vi invito a guardarlo tutto per intero, perché ci ricorda che non siamo alla mercé dei potenti. Che l’unione di quelli che Carney chiama “middle powers” può contribuire a generare un nuovo ordine globale, magari uno più giusto.

• Ieri è uscito il primo episodio della quarta stagione del video podcast di Elisabetta Pesenti, Mamme in Carriera. È una conversazione ampia, in cui parliamo di che cosa vuol dire il successo, di Maschi del Futuro, ma anche di spiritualità e di molte cose di cui non ho spesso occasione di parlare.

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